Ángulos Extraños

El sindrome de Medea

2009-05-17T02:27:00.008+02:00

Me dijeron que un poeta es un hombre que sufre. Y yo, como sufría tanto, me puse a escribir. Solté mi rabia y mi pasión en cada uno de los relatos que salian de mis manos pero al contrario de lo que todos diagnosticaban, la rabia no se fué, sino que aumentó con cada uno de los recuerdos que tenía que rescatar del olvido. Curaba mis heridas con vodka para poder soportar el dolor y en las noches de insomnio le gritaba a la luna mis miserias.Tecleaba hasta que las manos se me agarrotaban o hasta que se me acababa el alcohol. Un día, todo aquello desapareció.

"Tu tles mese todo bien" me decía el anciano que me llenaba el cuerpo de agujas como un acerico. Y el condenado no mentía. En "tles mese" me desenganché del alcohol, de la autotortura, del insomnio y de la rabia. Y solo entonces me di cuenta de que sin mi rabia, mis historias no podrían existir.

En aquellos días frecuentaba mi lugar de trabajo -la mesa del rincón de la cervecería El Bufalo Gris, ahora con una cerveza sin alcohol coronando la mesa- un nuevo parroquiano. Era un tipo diferente a todos los que solemos atracar aqui. Vestía elegantemente y se pavoneaba con ese aire de triunfador que dan los trajes y las corbatas. A mi me caía bien porque era con el único que podía hablar de libros y de literatura sin tener que esperar la bravuconada de algun cenutrio hasta las cejas de cerveza. Le dije que estaba preparando una novela.

-Excelente, espero poder verla antes que los demás.
-Sin duda.-contesté esperanzado en que olvidara aquella conversación tan pronto saliera por la puerta.
-¿Sabes? Para mi un buen escritor es King
-¿King?
-Stephen King.
-Vamos, no me jodas. Lo que hace ese tío es comida basura. Yo aspiro a un buen cocido. Consistente, que llene la barriga y te deje bien satisfecho.
-No te lo niego, las novelas de King son comida basura. Pero hay que echarle huevos para escribir una de esas cada cuatro meses, como hace él.
-La mierda se hace pronto.
-Ya. ¿Sabes cual es el autentico motivo por el cual stephen King es bueno?
-Sorprendeme- le resoplé mientras me amorraba a aquel brebaje descafeinado al que llamaban cerveza.
-Porque no tiene miedo de matar a sus personajes.
Por poco me atraganto. Aquel estirado chupatintas me estaba descubriendo la entrada a un nuevo mundo. Abrió la caja de los truenos sin pestañear y se quedó tan tranquilo repantingado en su silla con la botella de budweiser colgando de una mano. Yo quería saber más.
-¡Venga ya! Si los mata se acaba la historia. Y el experimento de Hithcock con Psicosis nunca mas funcionó.
-Bueno. Mata alguno de tus niños bonitos y luego me lo dices.
-¿Eh?
-Mátalos. Coje a tu mejor personaje, del que te sientas mas orgulloso y cárgatelo.

Me pasé toda la noche dando vueltas sobre mi cabeza, debatiéndome entre seguir los consejos de aquel tipo o meterle la cabeza en el retrete la próxima vez que lo viera. Las horas pasan lentas cuando el sueño no llega y, en sustitución, envía una obsesión permanente, inquieta y lacerante. Miré el reloj y marcaba las cuatro. Harto de enredar las sabanas me levanté y salí a la calle a buscar una licorería abierta.

Y aquí estoy, con suficiente vodka en las venas como para entrar en el estado de conserva mientras empuño un enorme cuchillo, en busca de Ross. El bueno de Ross, que me consiguió el único dinero que he ganado escribiendo. Ross, no temas. Es lo mejor para los dos. Yo seré un escritor de éxito y tu te convertirás en un heroe. Aunque tenga que devolverle mi alma al diablo.

2009 (1ª parte)

2009-05-17T02:27:00.005+02:00

Maria se colocó de nuevo las botas tras pasar por el arco detector de metales del aeropuerto. Todas sus pertenencias habían sido escaneadas y escudriñadas por los agentes de seguridad y el registro había sido metodicamente anotado en los archivos centrales.

-Señorita, estos comprimidos no aparecen en su ficha médica.

-Son vitaminas.

-¿Los ha comprado en el mercado negro? Sabe que todos los farmacos que tome deben quedar registrados en su ficha médica. Es por su propia seguridad. Pueden intoxicarla si adquiere productos fuera de las vías legales...

-¡Si!, Si.. no se preocupe. Hablaré con mi médico de cabecera, no sufra por mi.- Suspiró con hastío.

-Veo que fue usted detenida hace un par de semanas.

-Si. Por leer. ¿Puedo pasar ya?

El guardia de seguridad asintió con la cabeza de mala gana y María se puso la americana.

-¿Motivo de su viaje?- Irrumpió de nuevo el guardia.

-Trabajo.-Escupió ella.

-Su empresa no tiene clientes en esa zona del país.

-Estamos abriendo mercado.- Sonrió. Era una mezcla entre sonrisa y degustación de limones.

-Está bien. Recuerde las horas de sellado. Aquí tiene una tarjeta con las oficinas más cercanas a su hotel.

-Gracias.- Terminó de colgarse el bolso en el hombro y agarró de un zarpazo el mango de su maleta de cabina.

Echó a andar hacia su puerta de embarque. La esperaba un gigantesco pasillo lleno de pantallas que cambiaban al paso de cada uno de los pasajeros que se acercaban a ellas. Durante los ultimos seis años el gobierno, en un supuesto esfuerzo por simplificar la vida de los ciudadanos había unificado toda la documentación personal en una sola tarjeta equipada con un chip. En ese cuadradito se hallaba toda la información social, legal, médica, laboral... Y cubría las funciones de documento identificativo, tarjetas de crédito, permiso de conducir, tarjeta sanitaria, etc. Cada nuevo dato era incorporado al chip y los ciudadanos no tenían que arrastrar billeteras del tamaño de balones. En poco tiempo los límites del derecho a la intimidad se fueron tornando más y más difusos. Al mismo tiempo, el miedo exacerbado y metódicamente provocado por los medios de comunicación a la falta de seguridad estaba llevando a la población a ceder sus derechos inalienables a cambio de una quimera llamada protección eficaz. De ese modo, toda puerta que se cruzara, todo arco detector, todo pasillo, estaban provistos de lectores digitales que tenían acceso a cualquier dato perteneciente al ciudadano. María recibió en ese pasillo otra dosis de realidad cuando los anuncios de las pantallas luminosas pertenecían a comercios en los que ella habia comprado recientemente.

El hotel era modesto, con cierto aire antiguo y decadente. Tras deshacer su maleta bajó a la terraza soleada de la cafetería. Pidió un té, se embutió las gafas de sol y se echó hacia atrás sobre el respaldo de forja de su silla mientras miraba a la lejanía.

- Está bueno ese brebaje? -preguntó una figura sentada en la mesa que tenía justo detrás. María se giró discretamente y descubrió a un hombre de pelo negro y tez oscura que leía la prensa.

- Le interesa por algún motivo especial?

- A mi no. Es usted quien me ha llamado. No se le ocurra girarse. Siga mirando al frente y ponga cara de estar molesta.Esta noche pida compañía en su habitación.

- Pero...

- Dentro de poco no tendrá que temer por su reputación, así que tranquila. Ya sabemos en que habitación se aloja. La única cosa que necesito saber en este momento es si está comletamente segura de lo que va a hacer.

- Completamente.

Desde hacía unos tres años y fruto del exaustivo control, la policía tenia conocimiento de pequeños grupusculos de población que vivía en la clandestinidad. Entre los agentes eran apodados "fantasmas". La población civil desconocía su existencia ya que la prensa callaba y los rumores eran erradicados de modo drástico. Esos "fantasmas" eran renegados sociales. No tenían documentación y oficialmente no podían acceder a un trabajo ni un crédito. Eran los únicos que todavía usaban el papel moneda e incluso el trueque. Vivían en comunidades autoabastecidas y oficialmente nunca habían existido, o habían muerto.

Emily

2009-05-17T02:26:00.008+02:00

Toma asiento.Ponte cómoda.
Observa atentamente la luz de esta vela.
Procura respirar por la nariz. Toma aire por la nariz y vuelve a expulsar el aire por la nariz.
Relájate.
Notas cómo tus músculos van perdiendo tensión.
La habitación está perdiendo sus contornos. Cada vez la ves más y más oscura. La luz de la vela obtiene toda tu atención. Toda tu atención. La luz es tan intensa que no puedes mirar hacia otro lado.
Solo existe la luz.

Ahora cierra los ojos.

Sigue respirando.
Nota cómo tus pulmones se llenan de aire y vuelven a vaciarse. Una y otra vez.
Has entrado en la oscuridad más absoluta.

Ahora, concéntrate en un punto de color azul, situado en tu entrecejo. Esa zona es el punto de Ajna. Es tu tercer ojo. Observa ese punto azul hacerse grande. Del tamaño de una nuez. Es de un azul intenso y luminoso. Es lo que vamos a trabajar hoy.
Dime que sientes.
-Estoy dando vueltas.
¿Donde estas?
-No lo se. En el universo... Todo esta oscuro. No hay suelo. Doy vueltas.
¿Ves algo?
-Hay... hay algo. Es grande. Es... rojo.
¿Qué es? ¿Lo distingues?
-Parece una nube. Una bola. No lo se. Vamos a chocar.
Esta bien, esta bien. Tranquila. Vuelve a respirar profundo. Relajate. Vuelve a concentrarte en el punto azul de tu frente.
-La nube...
Olvida la nube.
-No puedo. Está ahí. Viene a por mi.
¡No! Escuchame, está en tu mente. Tu puedes hacer desaparecer la nube.
Emily. Escúchame. Vuelve. ¡Vuelve! ¡No! ¡Emily no!

La sala de proyecciones se hundió en un silencio incómodo. El asistente había conjelado la imagen en la pantalla gigante. Todos se miraban mientras la imagen Emily, prendida en llamas, les miraba con los ojos inyectados en sangre.
-Por favor apaque el proyector. Resulta incómodo. Que alguen encienda la luz.-El presidente no daba crédito a lo que estaba viendo.
-¿Incómodo, señor?- El jefe de psiquiatría del hospital disfrutaba viendo la cara de angustia y de negación del presidente, que luchaba consigo mismo para poder digerir las imagenes que le mostraban. -Estas imágenes fueron grabadas en el momento en que se declaró el incendio en el ala de Psiquiatría. Gracias a dios las cámaras estan conectadas por red al archivo central, con lo cual pudimos recuperar el video.
-¡Esa niña ha empezado a arder como una antorcha! ¡Por el amor de dios!
-Y no es el único caso anormal que tenemos. Hace exactamente dos meses, un joven universitario ingresó en shock. Según contaba veía en sueños la misma nebulosa roja. La tercera noche de su estancia apareció desollado en su habitación. Lo mas extraño es que no había una sola gota de sangre alrededor.
-¿Avisaron a la policía?
-Evidentemente. Todavía andan buscando la primera pista. Y, ¡oh si! la pequeña Ursula. Hará cosa de un año vino una mujer con su hija de cinco años. Traía un mamotreto lleno de dibujos de la niña. Bueno.. los dibujos no eran precisamente lo que uno espera de una cría de cinco años, y tanto los profesores como la madre estaban preocupados. En una serie de esos dibujos aparecía la misma nebulosa roja.
-¿Qué le pasó?- El presidente tenía ya la mirada perdida en el fondo de la sala.
-Hace varios meses que no sabemos nada de ella. Dejó de acudir a las visitas que tenía concertadas. Y en las que asistió tampoco conseguimos gran cosa.
El presidente se levantó de la silla con actitud de abandonar la sala. Su séquito de secretarios y asistentes hizo lo mismo.
-¡Buen trabajo señores!
-Pero, oiga. ¿Donde va? La situación es lamentable. Deberíamos hacer algo. Se supone que esta reunión era para tomar algun tipo de decisión al respecto ¿y usted se marcha sin mas? Hemos perdido medio hospital en el incendio y en lo que queda en pie estan ocuriendo atrocidades. ¡Y usted se va!
El presidente, tras las aguas que se abrian a través de su escolta, se giró para observar al doctor.
-Ya le he dicho que esta usted haciendo un gran trabajo. Enhorabuena doctor.-Y salió de la habitación.

Death Sentence

2009-05-17T02:26:00.005+02:00

PAGINA 1 PRELUDIO

Viñeta1-. Perspectiva de una calle típica americana de urbanización en las afueras. (Viñeta grande) Aproximadamente a la mitad de la calle, Sarah empuñando con las dos manos un hacha manchada de sangre y girando la cabeza como si buscara a alguien que la amenaza. Está sola en la escena. Voces desde fuera de cuadro.
Voz1: ¿Esa no es tu vecina?
Voz2: ¿Que lleva en las manos?

Viñeta 2-. Plano medio de Sarah desde la perspectiva de alguien mas alto que ella, en la misma posición torciendo la cabeza a su izquierda para mirar al frente, como sorprendida por que alguien le hable. A lo lejos, cerca de las casa del fondo hay cotillas que miran la escena desde las puertas de sus casas (batas de boatiné, rulos, manos a la boca)
Voz1: Dios mío Sarah, ¿estas bien?
Voz2: Suelta ese hacha, cielo.
Voz3: ¿Que te pasa cariño?
Voz4: ¿Dónde están tus padres, Sarah?

Viñeta 3-. Misma posición pero vista desde detrás de la niña. (es como si una cámara diese vueltas alrededor suyo, el efecto de desconcierto) Un señor gordo se intenta acercar a ella por delante y le habla (camisa abierta y camiseta de tirantes debajo, vamos, un Homer) hay gente más cerca que antes.
Voz1: Está temblando, pobrecilla.
Señor Gordo: Sarah, cielo, dame ese hacha.
Voz2: Dios santo, voy a vomitar.
Señor Gordo: Sarah, nadie te va a hacer daño. Dame ese hacha y cuéntame que te ha pasado.
Voz3: Esto es una puta carnicería. Esa cría está loca.
Señor Gordo: Te conozco desde que naciste, niña. Confía en mi. Dame el hacha.

Viñeta 4-. Estamos en el lado derecho y empezamos a ver la cara de S. mirando a la gente que se acerca a ella.
Voz1: Que alguien llame a la policía. Dios mío, esa niña es una psicópata.
Voz2: ¿Esa no va a tu instituto?
Voz3: No me lo recuerdes.
Voz4: Siempre me ha parecido una tía muy rara, no me extraña que haya acabado así.

Viñeta 5-. La tenemos de frente. Sigue con la cara de desconcierto inicial.
Señor Gordo: Por favor, tranquilízate y cuéntame que os ha pasado.
Señor Gordo: Dame el hacha Sarah.

Viñeta 6-. El plano se acerca, S. ha girado la hoja del hacha y contempla con horror la sangre que mancha la hoja.
Voz: ¡Sarah!, ¡Sarah!

TITULO: DEATH SENTENCE

PAGINA 2

Viñeta 1-. Empieza el flashback: plano aéreo de Sarah y su novio despanzurrados sobre dos lápidas de un cementerio, mirando al cielo. Por algún rincón hay una tabla oui-ja y velas apagadas. El novio le esta dando una calada a un porro.
Sarah: Déjalo ya. Llevamos tres horas con esta mierda y no hemos contactado ni con la radio local.
Novio: mmh, hablando de muertos.

Viñeta 2-. El plano se acerca. Les ha entrado la risa floja con la marihuana y empiezan a retorcerse sobre las lápidas.

Viñeta 3-. Se quedan muy relajados tras la risa. Ella se seca una lágrima y el le vuelve a dar otra calada al porro. (supongo que un plano a ras de imagen sería lo más adecuado)
Sarah: ¿Crees que habrán llamado a casa?
Novio: ¿Lo dudas? No hemos pisado el instituto en todo el día.
Sarah: Me van a matar.
Novio: Sep.
Sarah: Entonces pásame esa mierda.

Viñeta 4-. Vista a través de una ventana de piso alto, desde el interior de la casa de Sarah. Ella y su novio se despiden.
Novio: ¿Te paso a recoger mañana?
Sarah: Quieres decir si sigo viva. Como hayan llamado a casa son capaces de encerrarme en las mazmorras.

Viñeta 5-. Desde dentro de la casa. La puerta de entrada entreabierta. Nadie en escena. Solo la puerta, la poca luz que pasa a través del trozo abierto y el desorden en el interior. Oscuridad.
Novio: Eres una exagerada. Bueno, te llamo luego.
Sarah: (con un globo victoriano, marcando la teatralidad) Hasta siempre Ted.
Novio: Qué payasa eres.
Sarah: Lo se. Hasta luego.

Viñeta 6-. Sarah en el comedor. (división de la casa: en la planta baja esta el comedor-salón y la cocina, en la alta están los dormitorios y fuera de la casa hay un pequeño jardín con un cobertizo) El desorden de la casa es considerable, como si alguien la hubiera estado removiendo. Aparece en escena un perro pequeño (tipo Bichón) a recibir a Sarah.
Sarah: (vociferando) Holaaaa, ya estoy en casa.

PAGINA 3

Viñeta1-. Sarah sigue vociferando y el perrillo la sigue. La casa sigue en penumbra pero no vemos en ella ningún rasgo de incertidumbre.
Sarah: ¿Hay alguien?

Viñeta 2-. En la habitación de S. que está tan desordenada como el resto de la casa. S. lanza la bandolera hacia algún lugar indefinido. Se oye una voz. (la voz dice “Sarah”, pero no se pondrá dentro de ningún bocadillo sino en letras horrendas sobre el fondo de la viñeta)

Viñeta 3-. Plano medio de S. tiene en las manos un cigarro y un mechero y se dispone a abrir la ventana de su habitación.
Sarah: (para si) Pues si, hay alguien.
Sarah: (a voces) ¿Que hay para cenar?

Viñeta 4-. Plano medio de S. enmarcado por la ventana, de frente. Boca seria, párpados medio caídos y una ceja levantada. El cigarro en alto en pose de pequeña diva. En el fondo las mismas letras espantosas de antes, pero esta vez dicen “Hambre”

Viñeta 5-. Misma pose, misma cara (aprox), perspectiva a elegir, (yo pondría la misma)
Sarah: Que aguda eres, “madre”.

Viñeta 6-. Misma pose, misma cara, ahora le esta dando una calada al pitillo.
Sarah: De mayor quiero ser como tu.

Nota: Las viñetas 5 y 6 pueden convertirse en una sola viñeta si se considera necesario, o si parece redundante cargar tanto sobre la misma escena.

Viñeta 7-. Suelta el humo, que la envuelve y no deja ver apenas nada. Misma pose (y yo diria plano frontal)

Viñeta 8-. Misma pose de perfil. El humo empieza a disiparse y se puede ver, superando la silueta de Sarah, a una mujer zombie (su madre) que la mira fijamente. Sarah tiene la vista al frente y los ojos muy abiertos.

PAGINA 4

Viñeta 1-. Misma situación. Sarah mira a su madre (vista arriba y al lado). El cigarro a salido catapultado de sus dedos y tiene una sonrisa forzada y un tanto histerica. Mamá la mira fijamente y está pasando una mano por la parte posterior de la cabeza de S.
Sarah: Hola Mamá.
Sarah: Jeje
Sarah: Estommm.
Sarah: ¿Te acuerdas de lo que estuvimos hablando acerca de la intimidad?

Viñeta 2-. Mamá Z. Sujeta con ambas manos la cabeza de S. y se dispone a darle un bocado. S. desde abajo intenta sujetar los brazos de su madre y escapar agachándose.
Sarah: ¡No te pongas asiiii!

Viñeta 3-. Sarah ha conseguido liberar su cabeza y se escabulle pasando bajo las piernas de Mamá Z.

Viñeta 4-. Mamá Z. que está patosa, ha seguido el recorrido de la niña con la vista y acaba de bruces en el suelo. El perrillo feo esta ahora en su campo de visión. Sarah: (desde fuera de la viñeta) ¡Papaaaa!

Viñeta 5-. Mamá Z. echa mano del perrito con cara de apetito (la madre, claro)

Viñeta 6-. Viñeta sin personajes. Solo un rincón de la habitación cercano a la acción en el que aparece un salpiconazo de sangre.

PAGINA 5

Viñeta 1.- Sarah intenta frenar la inercia al ver enfrente a su padre con la misma cara “rara”
Sarah: Pap...

Viñeta 2.- Papá Z. se abalanza de un modo patoso sobre ella y Sarah Va cayendo de espaldas al suelo.
Sarah: Pero que...

Viñeta 3.- S. avanza desde el suelo, boca arriba con la vista en su padre, que insiste.
Sarah: ¿Se puede saber que mosca os ha picado?
Sarah: Os han llamado ¿verdad?

Viñeta 4.- Papá Z. se ha abalanzado sobre S. que ha conseguido escabullirse y ponerse de pie. Papá Z se ha estampado contra un mueble del comedor.
Sarah: Tenía un motivo justificado, te lo prometo.

Viñeta 5.- Sarah camina de espaldas hacia la cocina, echando las manos atrás para no tropezar.
Sarah: Fuimos a la biblioteca. Tu me crees. ¿Verdad papi?

Viñeta 6.- Viñeta pequeña. Detalle de la mano de S. echando mano de un cuchillo grande de cocina. (Atención a que la mano esté como si cogiera el cuchillo con las manos a la espalda)

Viñeta 7.- Viñeta pequeña. Un detalle del padre. La brecha que le ha quedado en la cara tras estamparse le tendría que doler, es enorme.

Viñeta 8.- Solo se ve la falda de Sarah y cómo oculta la mano que lleva el cuchillo bajo la tela. Yo diría una viñeta apaisada, larga, la ultima de la página con gran parte de la viñeta en negro o con el resto de la escena o la perspectiva desde detrás de la falda de S.
Sarah: Lo siento mucho. No volverá a ocurrir. Pero dejad la broma.
Sarah: Me estáis asustando.

PAGINA 6

Viñeta 1.- Plano americano (o entero) picado desde la perspectiva de Papá Z. que la tiene acorralada en una esquina de la cocina. (azulejos). Sarah está medio encogida y por debajo de la falda le asoma el cebollero. A su alrededor, la sombre enorme de PapáZ. oscurece la viñeta.
Sarah: Por favor, déjalo...

Viñeta 2.- Primer plano de la cara de S. desde la misma posición. Tiene los ojos muy abiertos. (Parece que acaba de entender la gravedad del asunto.)
Sarah: ...papá.

Viñeta 3.- S. le ha metido un tajo a Papá Z. Como tenía la mano del cuchillo bajo la falda, el corte es hacia arriba. Papá se tambalea hacia atrás por la inercia de la cuchillada.

Viñeta 4.- Papá Z. se ha caído. Sarah pretende correr pero PapaZ la sujeta por un tobillo.
Sarah: ¡Ah!

Viñeta 5.- Sarah otra vez en el suelo. Con el pie sujetado por Papá Z. que tiene la boca abierta hacia el pie mientras S. da tirones. S. Tiene el cuerpo girado como si quisiera gatear con la parte superior del cuerpo.
Sarah: ¡No!

Viñeta 6.- Esta podría ser la continuación de la viñeta 5, es decir, que mientras que en la V. 5 salían los pies de S. aquí podría salir el resto del cuerpo de la niña mientras se libra de el.
Sarah: ¡Socorro!

PAGINA 7

Viñeta 1.- Imagen desde dentro del cobertizo hacia afuera. La puerta está abierta. Un brazo amoratado y con algún corte se agarra a la pared por dentro, como si abrazara la pared desde fuera del cobertizo. Es el brazo de Sarah y por el aspecto del mismo parece que ella haya sido contagiada. Onomatopeya al gusto.

Viñeta 2.- Sarah está en el centro de la puerta con expresión cansada. Sujetándose a una de las jambas y buscando algo fuera de plano.
Sarah: ¿Dónde...
Sarah: ¡Aqui!

Viñeta 3.- Plano medio de Sarah que se ha dado la vuelta empuñando un hacha gigantesca, que ha quedado clavada en alguna parte. Su cara se mancha por un chorro de sangre. (que milagrosamente no entra en la boca) Tiene la cara desencajada de ira.
Sarah: ¡¡Aaaaaaahhhh!!

Viñeta 4.- Papá Z. de frente, tambaleándose con el hacha clavada en mitad de la cara a la altura de la boca (entre un maxilar y otro, evidentemente, el maxilar inferior se ha descoyuntado del todo y cuelga.

Viñeta 5.- Sarah en posición encogida cubriéndose parcialmente la cara con el antebrazo (como si le fueran a pegar) Se oye “Plof” (o lo que sea, si se puede hacer visual,mejor)

Viñeta 6.- La cabeza de Papá Z. en el césped con el hacha clavada, La bota militar de Sarah apoyada en la cara de Papá para desclavarle el hacha. Viñeta pequeña.

Viñeta 7.- Pequeña. Misma escena, los ojos de papa son vidriosos y sigue la bota sobre la cabeza. El hacha ha caído en el cuello, pero no lo ha roto, solo lo ha doblado.

Viñeta 8 .- Pequeña. La misma escena pero ahora vemos la cabeza de Sarah, metida en faena de matarife. Los pelos cayéndole sobre la cara y el asco de tener que asestar más golpes para partir un cuello.

Viñeta 9.- Pequeña. Idem que la anterior. Enfatizar que la niña tiene que dar sucesivos golpes para separar la cabeza del tronco. Serie de viñetas pequeñas. Podemos mirar cómo queda.

PAGINA 8

Viñeta1.- Sarah se dirige a la casa de nuevo arrastrando el hacha ensangrentada con una sola mano y gimoteando.

Viñeta 2.- Desde la puerta, observa cómo Mamá Z. tiene la cara metida en la barriga de un bebé que está sentado sobre un taca-taca o un cochecito. Como si le hiciera pedorretas. El bebé no se mueve.

Viñeta 3.- Mamá se ha girado con el ruido de Sarah entrando por la puerta. Tiene toda la boca cubierta de sangre rojisima y fresca. (Nota: si la escena resulta demasiado ofensiva por tratarse de un bebé, se puede hacer un primer plano de la madre con la cabeza girada y obviar lo que hay detrás)

Viñeta 4.- Mismo plano. Pero con el hacha clavada en medio de la cabeza, atravesando el cráneo.

Viñeta 5.- Volvemos a Sarah, que está petrificada con el mango del hacha todavía en las manos, con la respiración agitada y una lágrima surcando su cara. El cuerpo de su madre acaba de caer al suelo.

Viñeta 6-7-8...- S. Esta buscando por su cuerpo algo parecido a una mordedura. Gira un codo y se mira, gira el otro, los antebrazos, las piernas...

PAGINA 9

Viñeta 1.- Sarah esta apoyada de espaldas en una pared al lado de la puerta llorando a lágrima viva con las manos sobre la cara.

Viñeta 2.- Va resbalando pared abajo hasta dar con el culo en el suelo y quedarse sentada. Con la misma expresión de manos y de cara, o parecida.

Viñeta 3.- Primer plano de la cara entre las manos. Los dedos entre las raíces del pelo, como si fuese a retirárselo de la cara. Entre ellas su cara es de non-grata sorpresa. (ojos muy abiertos mirando hacia abajo, cejas altas, boca entreabierta) desde fuera de plano se oye al bebé ¿llorar?
Bebé: ¡Buaaaaajjj!

Viñeta 4.- Sarah vuelve a trepar por la pared (manos a la espalda) para incorporarse sin dejar de mirar hacia el carrito. Vista de perfil. (desde el carrito)
Bebé : ¡jjjjjaaaaaaaaajjjjj!

Viñeta 5.- El angulo de abre. Se ve el carrito del bebé desde atrás y los bracitos moverse que sobresalen del coche. Mamá sigue en el suelo con el hacha en la cabeza y detrás a Sarah de pie con los brazos a los lados y las manos abiertas. En ademán de estar preparada para cualquier cosa. Mirando medio de reojo al cochecito.
Bebé: ¡¡aaaaaajjjjjjj!!

Viñeta 6.- Detalle de la bota caminando.

Viñeta 7.- Detalle de la mano recuperando el cuchillo del inicio. (recuerda que se cayó en la cocina, ya sabes, baldosas)

Viñeta 8.- Detalle de un cuchillo en alto (al mas puro estilo psicosis)

Viñeta 9.- Plano corto de la cabeza de S. y sus hombros. Tiene la cabeza alta mirando hacia abajo. Tiene el cuerpo de perfil y el hombro adelantado lo tiene más alto. Se oye un crujir de huesos. Tiene mueca de desagrado.

Viñeta 10.- Mismo plano pero esta vez pegando un tirón del mango del hacha.

PAGINA 10

Viñeta 1.- Sarah ha dejado de pensar. Su cara lo refleja. Lleva el hacha sujeta con las dos manos y se dirige hacia la puerta con determinación.
Sarah: Le ha contagiado... Tiene que haber más... Hay más... Tiene que haberlos... si.

Viñeta 2.- La luz del crepúsculo le da en la cara y la ciega momentáneamente. S. gira la cara molesta por la luz.
Sarah: ¡Aah!

Viñeta 3.- Viñeta borrosa, estamos en las perspectiva de S. Se ven bultos medianamente definidos de una calle ancha de urbanización. Algún coche aparcado y personas que se apartan del plano corriendo.
Voz 1: ¡Oh dios mío!
Voz 2: Sarah, cariño, ¿Que te pasa?

Viñeta 4.- Volvemos a ver normal. Seguimos en la perspectiva de Sarah y tenemos delante al Homer de la primera página.
Señor gordo: Por favor Sarah, suelta ese hacha y dime que es lo que os han hecho.
Voz 1: ¡Que alguien llame a la policía! ¡Oh Dios mío!

Viñeta 5.- Sarah de frente. Con la misma cara de catatónica mirando a los que la rodean. Ha soltado el hacha con una mano y tiene los antebrazos separados del cuerpo en una posición abierta.
Sarah: Yo...
Sarah: ..no lo se.
Sarah: Tendría que haber ido a clase...
Sarah: ...están enfadados.
Sarah: ¡Dios mío, tengo miedo!
Voz1: Tranquila cielo, no dejaremos que te pase nada.
Voz2: La policía está al caer, entretenedla.

Viñeta 6.- Hay un hombre de frente, sentado ante una mesa gris con documentos sobre ella. Al fondo se ve un enorme espejo donde se refleja (si es posible) a Sarah sentada frente a el con la cabeza baja y las rodillas a la altura del cuello. (esta sentada con los pies apoyados en el asiento)
Esta claro que esta en una sala de interrogatorios. El abogado es un personajillo gris, cuarentón, con traje barato y gafas anticuadas.
Abogado: ¿Pero cómo pretendes que me trague semejante patraña?
Abogado: Y lo mejor de todo. ¿Pretendes que te defienda con esa argumentación?
Abogado: Así que dijiste que les querías matar y finalmente lo lograste. Toda una proeza. Jejeje estarás orgullosa.

Viñeta 7.- Sarah con el cabreo de su vida, con gesto amenazador.
Sarah: ¡Sii claro!.¡A mi también me decían mis padres que me querían comer, pero nunca pensé que fuera de un modo literal!.
Sarah: ¡Será gilipollas!

Viñeta 8.- El abogado esta saliendo por la puerta de la sala y mira de reojo hacia S.
Abogado: Lo que tu digas, cielo. Búscate una ropa mas normal para la vista, pareces una bruja.
Sarah: (desde fuera) ¡Que te jodan! Y tu búscame a un abogado de verdad.

Viñeta 9.- La puerta se cierra. Sarah ha lanzado el vaso de plástico contra la puerta y se le ve chocar
Sarah: ¡Idiota!

El Ratón

2009-05-17T02:13:00.009+02:00

Agarró el tenedor con el que estaba comiendo en ese momento y dió un golpe contundente sobre la mesa.
-¡Por allí, lo acabo de ver!

Y salió disparado tras un ratón que, según él, se había pasado toda la semana riéndose a su costa. Mi abuelo era un ser impetuoso. Tanto como para empezar a dar golpes en la pared con un tenedor a fin de asustar al pequeño roedor lo suficiente para que saliese ondeando un retalillo blanco entre sus dientes diminutos.
Evidentemente eso no sucedió, y mientras él seguía aporreando la pared yo buscaba algún orificio por el que pudiese haber salido o entrado un hipotético ratón.
- Abuelo, no puede ser.
-Ese bandido me despierta por las noches, se pasea por el desván y oigo sus pasos como si fuera una estampida de búfalos. Se come el alpiste de mis pájaros. ¡Y luego querrá comerse mi queso!, ¡Y mis calcetines!

Las pocas ocasiones en las que conseguía reducir su furia senil con alguna historia que lo distrajese, veía cómo su mirada se dirigía lentamente hacia las paredes y seguía un trazado perfecto. Un recorrido posible de un ratón hipotético. Dos días más tarde, en mi siguiente visita, el recorrido de su mirada se encontraba tallado en la pared. Mi abuelo sujetaba con fuerza en sus manos un martillo y una escarpa con los que había dejado al aire toda la instalación eléctrica de la habitación.
-Ahora no escapará- sentenció mientras contemplaba su obra y recuperaba el resuello.
Una semana después, una ambulancia se lo llevaba por haber inhalado demasiado veneno para roedores. Pero eso no le detuvo. Al volver a casa, unos días más tarde, le vi aparecer con una jaula gigantesca en la cual -todavía no se cómo pudo hacerlo- había encerrado a todos los gatos callejeros del barrio. Se había agenciado un guante de malla y andaba lanzando mininos asustados hacia el interior de su casa. Mi abuelo se curvaba con una risa maliciosa cada vez que cerraba la puerta tras lanzar a un pobre gato al recibidor. Aquello superó cualquier cosa que hubiera imaginado. Me lancé sobre su brazo y le aparté de la puerta.
-¿Se puede saber qué demonios estas haciendo? ¡Te has vuelto loco!
Abrí las puertas de la casa de par en par y ahuyenté a todos los gatos que encontré. Saltaban por encima de los sofás hasta dar con la puerta hacia su libertad, truncada por un breve periodo por un chiflado enjuto y de pelo blanco.

A partir de entonces el asedio fue implacable: Inundó las paredes de agua hasta que la pintura y el yeso saltaron como escamas de pez. Llenó el suelo de trampas para ratones. Cuando se cansó de pisar trampas, rociaba escamas de queso por el suelo y se sentaba en un rincón armado con un escurridor de verduras, respirando sin hacer ruido, esperando la salida del pequeño roedor. Dejó de comer y se despertaba de madrugada para atacar las paredes. Las insultaba y golpeaba. Gritaba que algún día se las haría pagar todas juntas. Dos semanas más tarde, mis padres decidieron internarle en el ala psiquiatrica del hospital de las Hermanas de la Caridad.

Sus nervios se controlaron. Poco a poco su fijación dejó paso a un buen humor y a una distensión de ánimo que yo no había visto en años. En una de mis visitas, me confesó algo que no esperaba oír.

- Hemos hecho una tregua. -Anunció- Un pequeño pacto entre caballeros. Algo así cono quedar en tablas.

-¿En tablas? ¿Un pact... ¿De que me estás hablando, Abuelo?

- ¡El Ratón! -Increpó en voz baja- Hemos sellado un pacto de no agresión. ¿Ves? Yo le doy queso y le dejo vivir a su aire y él respeta mi sueño por las noches.

Dicho esto sacó un pequeño trozo de queso del bolsillo de su bata y apoyó sus manos a modo de cuenco sobre el regazo con la diminuta bola en ellas. Antes de que pudiese darme cuenta, un hociquillo asomaba por el horizonte de sus piernas postradas sobre la cama, persiguiendo el aroma del botín que se le ofrecía. Subió sobre las manos de mi abuelo, que lo alzó a la altura de sus ojos y lo giró hacia donde yo me encontraba.

- Este es mi nieto Carlos. ¡Anda, salúdale!

Ciudad Mesías

2009-05-17T02:13:00.007+02:00

Hace tiempo, cuando nuestras prisas y nuestra falta de escrúpulos arrasaron la mayor parte del ozono de la atmósfera, convertimos nuestro mundo en un infierno. Cuando hicimos de nuestra capa un sayo y tuvimos que alimentarnos de seres que jamás nos hubiéremos llevado a la boca, nos tocó expiar nuestros pecados y asumir nuestra responsabilidad. Descubrimos cuantas cosas podríamos haber hecho antes de esperar que los gobernantes de las grandes potencias moviesen ficha. Por suerte, la ciencia nunca se rindió, y dada la situación, se puso al mando de la nueva lucha.

Fuimos recluidos en ciudades cúpula de lo que se llamó “tecnología verde”.Todo siguió igual a simple vista, solo que el cielo que veíamos, no era tal. Lo reciclábamos todo, desde la ropa y la basura hasta los ladrillos de las casas que se derribaban. Todo se aprovechaba, todo se remendaba. No se podía fabricar nada que no estuviera ya creado. Se cerraron las fabricas. La bolsa y la especulación perdieron todo sentido y poco a poco, con la reticencia de los antiguos dueños del planeta, desaparecieron. El dinero tampoco tenía ya razón de ser. Se acabó prescindiendo de todo aquello que no tuviese una utilidad práctica y el ocio se empezó a basar en cosas que requirieran poco tiempo y recursos de preparación. La gente trabajaba con las manos y se comunicaba. La industria del cine desapareció en los primeros años. Las grandes cadenas de televisión cerraron y solo quedó abierto un canal educativo ante la falta de espacio para crear escuelas. La gente volvió a leer. Los teatros se convirtieron en el pasatiempo favorito.

En algunas zonas, donde las antiguas cárceles quedaban fuera de los núcleos poblados, se quiso prescindir de ellos y no se les dio protección frente a la radiación. Sorprendentemente, y para escarnio de aquellos que así lo decidieron, muchos de ellos sobrevivieron y se hicieron inmunes a las altas temperaturas y a la radiación solar. Le llamábamos los twaregs y eran acogidos en cualquier casa con respeto, pues de ellos dependió en gran medida nuestra subsistencia. Recolectaban del exterior especies vegetales que volvian a brotar, necesarias para alimentarnos y para crear nuevos medicamentos, ya que la producción intensiva era costosa y empezó a verse como una aberración. La temperatura regulada ayudó a que la proximidad y el encierro pasara sin sobresaltos y a que el calor no nos volviese agresivos. Se erradicaron el cáncer de piel y gran parte de las alergias ambientales.

Todos nos dimos un respiro. Nosotros recuperamos la vida que habíamos perdido en pos de la fama, el poder y el dinero. La tierra poco a poco también se recuperó. Cien años después de la construcción de la primera cúpula volvimos a salir al exterior y aprendimos a respetar aquello que tan generosamente se nos había ofrecido.

Lord Catwell

2009-05-02T00:20:00.002+02:00

Tras ser amonestado por los miembros de la Sociedad Geográfica, Lord Catwell abandonaba el edificio sintiendo la humillación a su espalda. “¡Viajes en el tiempo, qué se habrá creído!” “Mi joven Charles, reconozco que a mi también me gustan las historias de Julio Verne, pero es absurdo que una persona con sus conocimientos sea capaz de pensar que eso es posible” “El propósito de la Sociedad Geográfica no es el de urdir semejantes patrañas”
Durante meses permaneció encerrado en el ala norte de palacio, donde dispuso un laboratorio en el que probar sus teorías. Una tarde de otoño reapareció en las estancias de la Sociedad escudado por su mayordomo y un criado joven. Un murmullo se apoderó de la sala y todas las cabezas rotaron para verle.
-Señores, les invito a que disfruten conmigo de mi nueva invención.
Dió media vuelta y se dirigió hacia los jardines, donde una esfera metálica con dos enormes máquinas de vapor a los lados esperaba majestuosa. Detrás de él, la flor y nata de la Sociedad Geografica se agolpaba para ver la ultima excentricidad del joven Barón. Este empujó hacia atrás su capa donde la esperaba su mayordomo y apoyó su bastón contra la esfera donde una parte del metal repujado se abrió haciendo las veces de puerta. Se introdujo en su interior y clavó el bastón en un orificio previsto para tal fin. La esfera empezó a vibrar al són de las calderas encendidas.
-Caballeros, Au Revoire.
El humo enmascaró el hecho de que la maquina no se había movido de su sitio durante los cinco minutos que duró el espectaculo. Charles Catwell abandonó su esfera con una enorme sonrisa, el pelo considerablemente largo y una edición del New York Times con fecha 14 de octubre de 2118.

Uno de hadas

2009-05-01T02:13:00.000+02:00

«Tras un día agotador y en busca de un poco de calma a mis sentidos, me refugié en mi biblioteca en busca del libro perfecto para la ocasión. Me puse las gafas de ver de cerca y atiné con un volumen pesado que no tenía rótulos en el lomo. Vaya -pensé- Este ejemplar está aquí desde hace muchos años, pero yo, empeñado en leer complicada filosofía, nunca le había prestado atención. Debe tener tantos años como mis hijos, que ya son padres. Soplé delicadamente sobre las hojas del libro, aún cerradas, y una nube de polvo blanco revoloteó por la estancia, y lejos de hacerla irrespirable, la iluminó de un modo sutil. Despertó mi curiosidad de tal modo que decidí dejarme llevar por sus historias.
Me recosté en mi viejo butacón en la postura ideal para ponerme a navegar por maravillosas fábulas y me dispuse a leer, cuando noté una ligera presión sobre mi pie izquierdo. Me incorporé para ver qué había caído sobre mi zapatilla y, sorprendido, encontré una pequeña hada verde sentada sobre mi dedo gordo.
-¡Pero que cosa tan bonita!
No fui capaz de controlar mi entusiasmo al ver aquel diminuto ser sobre mi zapatilla y la pequeña hada, asustada, levantó el vuelo rápidamente hasta subir por encima de mis ojos.
-No te asustes pequeña. No te voy a hacer daño. Sólo quiero verte. Eres... eres una cosita preciosa.
Tras revolotear alrededor de mi cabeza, se posó sobre una estantería y me miró detenidamente, no sin cierto aire de desprecio.
- ¿Te gustan mis plumas negras?-preguntó altiva.
-¿Plumas negras? Yo sólo veo -toqué levemente con la yema de los dedos sus delicadas alas para que se desplegasen- unas alitas de colores casi transparentes y preciosas. Pero no veo esas plumas negras de las que hablas.
-¿Colores? Oh, vamos, los cuervos no tenemos alas de colores.
Intenté sofocar mi risa dándole forma de carraspera y volví a mirarla, creyendo estar en un sueño.
-Pero tú no eres un cuervo. Los cuervos son muy serios, y traen malas noticias, tú eres un hada, y las hadas sois buenas. ¿Verdad?
-¡¡Yo no soy un hada!! ¡¡Cómo tengo que decírtelo!!
-De acuerdo, un cuervo.
No quería que se enfadase innecesariamente. Sólo que se quedase allí conmigo para contemplarla y poder dar fe de su existencia. Aunque jamás pudiera hablar de esto a nadie sin que me tachase de loco. Revoloteó hasta aposentarse sobre la mesa de la biblioteca y echó un vistazo a los papeles que se amontonaban sobre ella. Alzó el vuelo sujetando una de las hojas hasta levantarla y comenzó a leerla detenidamente.
-¿Esto lo has escrito tú?- Me preguntó.
-Así es -le respondí aliviado creyendo que el extraño malentendido había terminado.- Quiero escribir un libro de cuentos infantiles para mis nietos. Y ahora que estoy jubilado tendré más tiempo para hacerlo...
La pequeña hada soltó el papel dejándolo caer de nuevo sobre la mesa y me miró con cierto brillo en sus ojos.
-Escribes cuentos...-afirmó con una voz femenina y sugerente como no se la había oído antes. Ese cambio de tono no podía ser fruto de mi imaginación. De repente dejaba de comportarse como un animalito perdido para mostrarse extrañamente seductora.
- ¿Escribirías para mí?
-Ppues... bueno- Vi cómo alzaba de nuevo el vuelo y se dirigía lentamente hacia mí.- ¿Y sobre qué te gustaría que escribiese?
-Sobre lo que tú quieras -dijo con la voz más sugerente que nunca. Rozó mi mejilla con sus alas al pasar hacia mi espalda.- Me gusta mucho que me cuenten cuentos. ¿Me contarás cuentos? -Susurró.
-Claro, si tú quieres...
Me giré para volver a tenerla cara a cara. Pero en lugar de un hada pizpireta me encontré una muchacha, de mi estatura, que me miraba entre seductora y desafiante. Sus alas habían desaparecido y sus ropajes negros caían lánguidos resaltando su incomparable belleza. Hizo una leve mueca de sonrisa y se acercó lentamente a mí.
-Te has comprometido. Ahora no te puedes echar atrás.
Tragué saliva mientras se acercaba más y más. Caminó alrededor de mi como antes lo había hecho mediante sus alas y me miró de reojo al hacerlo.
-Ya puedes empezar.

Poco tiempo después de aquella visita, de la que jamás pude hablar con nadie, mi mujer y mis hijos decidieron que lo mejor para mí era ingresarme en este psiquiátrico. Mi vida se había reducido a escribir y escribir. Cuanto más escribía, más creativa estaba mi mente y más se apoderaba de mi aquella maldita criatura.
He procurado no pensar en nada, pero las ideas vienen a mí aunque no las busque. Creo que es ella, que me da el alimento necesario para volver a por mí y absorber de nuevo lo que me queda de vida. No soy más que otro cerdo al que alimenta de fantasías novelescas para devorarlo después, pues de ello vive.
Me alegro cuando el enfermero me inyecta los sedantes y mi mente se vacía. En esos momentos creo que he ganado la batalla, pero la guerra sigue en pie.
Ahora, con la poca lucidez que me queda y antes de que esa zorra de las tinieblas vuelva a por mí, quiero avisaros de que existe. Quiero avisaros de que os encandilará, como lo hizo conmigo. Acabad con ella antes de que sea demasiado tarde.»

-Maldito loco, cada día estoy mas harto de estos chiflados. Menos mal que éste ya la ha palmado. ¿Con qué demonios crees que ha escrito todo eso?
Dos enfermeros miraban con desidia la carta póstuma que el anciano había dejado escrita en la pared. Uno de ellos se acercó para ver el relieve de las letras. En la habitación no había pintura, ni lápices, ni nada con lo que pudiera escribir. El viejo renunció a tenerlos "para no caer en tentaciones" había dicho. Tras mirar detenidamente la pared, olisqueó para intentar reconocer el origen de la tinta y encogió rápidamente el gesto. Miró a su alrededor y encontró tirado en el suelo, muy cerca de donde habían hallado el cuerpo del anciano, una pequeña rama, seguramente arrancada del magnolio que crecía junto a la ventana de la habitación. Siguió revisando el suelo para dar con un orinal sucio. levantó la vista y miró al otro enfermero que empezó a atar cabos.
-Oh, no, no, no.-Se echó las manos a la cabeza. Ahora comprendía por qué olía tan mal en la habitación.
Se esmeraron en limpiar las paredes y volver a pintarlas rápidamente, para volver a ocupar la celda con un nuevo esclavo de su propia mente, pero nadie reparó en lo que en ella decía. Bajo las capas de pintura, el mensaje de aviso desapareció para siempre.

Terminado el engorroso turno. Uno de ellos de dirigió hacia su coche. Se detuvo delante de la puerta para buscar las llaves, que, tras sacarlas de su bolsillo, cayeron al suelo. Al agacharse a por ellas vio una sombra extraña bajo su auto. Se acercó para ver qué era y descubrió un voluminoso libro de cuentos forrado en piel y sin letras en el lomo. Miró a su alrededor por si encontraba a quien lo hubiera perdido pero no vio a nadie.
-Tiene unas ilustraciones fantásticas. Quizás las pueda copiar para practicar un poco.
Cerró el libro y sopló sobre las tapas para sacudirle el polvo que pudiera haber cogido en el suelo. Lanzó el libro sobre el asiento trasero, se sentó y arrancó el motor.
En ese preciso instante, desde el espejo retrovisor, presenció cómo una extraña luz verde se movía tras él.

Habitación 202

2009-04-03T12:35:00.002+02:00

Cuando una persona decide dedicar su vida a salvar la de los demás, los motivos no pasan únicamente por el valor desinteresado de la acción. Muchos de nosotros tenemos colgada de nuestra espalda, como una mochila pesada, alguna historia, algún recuerdo que nos ayudó a tomar una decisión así.
Había visto decenas de disecciones en el instituto anatómico forense. Tras superar la barrera del olor y una vez consigues abstraerte lo suficiente como para dejar de ver en la mesa a lo que fue en su día un ser humano, lo demás es relativamente fácil. Con el tiempo, los motivos que me trajeron hasta aquí se fueron difuminando y sólo volvían a mi cabeza si a alguno de mis compañeros de la residencia de estudiantes, en mitad de alguna borrachera, le daba por ponerse filosófico y preguntármelo. Tras dar mis razones y devolver la pregunta, me daba cuenta de que los motivos eran nuestro mal común y nos convertían en un enjambre de románticos idealistas, al creer que nuestros nuevos conocimientos iban a convertirnos en dioses capaces de desafiar la propia muerte.

Todo eso cambió no hace mucho. Quizás una semana. He perdido la cuenta de los días. Mientras perseguía a mi adjunto por los pasillos del área de cardiología, el timbre de una habitación sonó en la zona de enfermeras. Corrimos tras dos de ellas que se dirigían a toda prisa a una habitación cercana. Aquel hombre sufría una parada cardíaca y nos pusimos manos a la obra. "María, el desfibrilador"...
Al acercar aquel trasto a la camilla vi de refilón cómo sacaban al acompañante de la habitación con los ojos desencajados. Me acerqué a la cama, fuera camisón, a doscientos, gel, palas... "¡Todos fuera!"
¡Pum!

Dejé de ver lo que tenía que ver. Dejé de estar allí. De repente volvía a tener catorce años y volvía a rememorar el instante en el que ninguna enfermera me contuvo tras la puerta de ninguna habitación. Volví a cruzar el umbral de la habitación doscientos dos. Volví a ver a mi padre con el torso desnudo convulsionando tras cada desfibrilación. Volví a notar el mismo miedo, el mismo horror ante la imagen dantesca, en lo que se convierte lo que uno consideraba el pilar de su vida, que se desmorona. Volví a ver a mi madre tras de mí con el dolor en su rostro y volví a sacarla a empujones de la habitación. "¡Vámonos, tú no tienes que ver esto!". Minutos más tarde nos confirmaron su muerte.

Me han ofrecido quince días de vacaciones obligadas. Dicen que tras darle más de cinco descargas totalmente injustificadas, desoyendo cualquier orden, me lancé sobre la cama a gritarle a aquel hombre, casi frito por mi culpa, que no se muriera. Dicen que me ensañé con él, que le apliqué un masaje cardíaco absurdo con tal violencia que se oyeron crujir algunas costillas. Dicen que lloraba y que tras la impotencia me abracé al cuerpo inerte mientras le pedía perdón por no haberle salvado.
Dentro de pocos días me espera el director del hospital y el consejo para ver como retomamos el asunto. Es mi primer año como residente y tengo miedo. Dicen que aquel hombre se podía haber salvado si mi actuación hubiese sido un poco más cauta. Yo tenía un motivo para estar allí, pero ahora no lo tengo.

Skype

2009-04-02T02:25:00.002+02:00

Hola, buenos días. Disculpe por presentarme en su casa sin avisar. Seguramente estaba viendo una película interesantísima o leyendo placidamente. O se ha tenido que secar las manos porque le he pillado fregando los platos. Es posible que tuviera un conversación telefónica la mar de divertida y yo he venido a interrumpirle para no tener absolutamente nada original que decirle.
Verá, yo no tengo aficiones, no hay nada en este mundo que me llame la atención mas allá de no perder el trabajo, pagar mi hipoteca y emborracharme los fines de semana, si es que me queda dinero. Ah si, también veo la tele; mientras desayuno un café pelado, mientras como cualquier cosa y mientras ceno una pizza congelada.
Sin embargo quiero conocer gente, preferiblemente del sexo que me atrae por si suena la flauta y podemos pegar un ciber revolcón, y si no es ciber, también. Y como no tengo nada en común con nadie y no se de qué hablar, me dedico a ir por los bloques de pisos. Me cuelo cuando algún vecino se deja la portería abierta y miro los buzones. Cuando veo algún nombre que me resulta interesante miro el piso, subo y le doy la tabarra como en este momento se la estoy dando a usted.

Así que cuénteme algo sobre usted, ¿cuantos años tiene?¿a qué se dedica?¿ese apellido de donde es? Verá es que soy nuevo en esto y no se como se hace.

Wendy

2009-04-01T02:23:00.003+02:00

¿Te acuerdas de aquella vez en la que me hiciste tantas promesas? Era un bonito día de primavera. Yo vestía de blanco y un señor nos preguntaba muchas cosas. Nos hizo prometer algo acerca del respeto, la fidelidad y el trabajar codo con codo por un futuro común. La pregunta que me hago es si, tras veinte años, ese compromiso se ha desvanecido, o si la tinta con la que firmamos aquellos papeles se habrá borrado. O quizás no nos leímos la letra pequeña, ya sabes cariño, que todos los contratos tienen letra pequeña, esa que nadie lee y que después te complica la existencia hasta la nausea.

Cuando dijimos que tendríamos proyectos en común, yo entendí que tabajaríamos al unísono, ayudándonos el uno al otro a mejorar y a construir un futuro para los dos. No entendí que tú darías la idea para después cargarme a mi con toda la responsabilidad mientras tu cometido consiste en volver del trabajo y ver la televisión.
Cuando hablamos de respeto, yo asumí que era mutuo. Asumí que el respeto empieza en uno mismo y que el "todo vale" no entraba dentro de ese concepto. Más bien, pensé que los límites los íbamos a marcar entre nosotros. No me importa lo que hagan los demás, me importa lo que hacemos nosotros. Si me ignoras, me faltas al respeto. Si me contradices delante de los niños me estas faltando al respeto. Si me tratas delante de los amigos como si tuviese catorce años, me faltas al respeto. Si me das cachetes en el trasero en mitad de la calle, cosa que odio, me estas faltando al respeto. Si me llamas tonta, me estas faltando al respeto, aunque a ti te parezca lo contrario.
¿Y que me dices de la fidelidad? ¿Crees que es suficiente con no irse a la cama con otra persona? ¿De verdad crees que en eso consiste la fidelidad? ¿Son infieles las parejas que hacen intercambios? ¿O todo dependerá de dónde se marquen las fronteras? ¿tienes claro dónde se encuentran las mías?

No estoy delante de ti, ni tampoco detrás. Me tienes al lado, pero no me ves, porque delante tuyo siempre hay un aparato que te entretiene y consigue que no me escuches. Mientras tanto mi vida se consume intentando llamar tu atención para pedirte que hagas todo aquello que hace años prometiste, y no cumples. Yo te aseguro que he cumplido mi parte, pero solo vuelas tu. Yo me quedo siempre en tierra para volver a coserte la sombra a tus pies, cuando aterrices de nuevo. Esperando a que un buen día decidas no volver a irte al país de nunca jamás y decidas quedarte conmigo, como hace muchos años prometiste. Estas demasiado gordo para ser Peter Pan, y te aseguro que yo no soy Wendy. Pero quizás te des cuenta de ello el día que decida zarpar en el barco del capitán. Ese al que menosprecias porque piensas que no te puede hacer sombra. Ese al que no tienes en cuenta y en la sombra me respeta mucho más de lo que tu puedas llegar a hacerlo en tres vidas.
No me des a elegir. O te quedarás eternamente solo, con la única compañía de tus niños perdidos, persiguiendo una sombra que nunca será tuya.

Gatos Pardos

2009-03-30T02:19:00.002+02:00

En ocasiones la gente no comprende los motivos que le llevan a uno a preferir trabajar de noche. Existen muchos. Desde la tranquilidad que profiere el hecho de no tener que soportar a un jefe histérico, (o dos)poder cobrar un poquito más, e incluso estoy segura de que yo veo el sol mucho más que mis compañeros, esos que consideran mi turno una aberración.
De ese mismo modo, hay personas que no son capaces de considerar otro horario que no pase por el ocaso y el amanecer, en ese orden. Siempre somos los mismos, nos volvemos huraños con el mundo supermegachachi que nos rodea, siempre trabajamos con la misma gente, vemos a las mismas personas. Incluso llega un momento en el que una mirada es suficiente para saber lo que está pensando tu compañero de turno, con el que compartes aventuras en lugar de verlo como un rival en tu campo. Las personas con las que compartes mas de la mitad de tu tiempo, las que tienen que soportar tus ataques de histeria y con los que puedes terminar una jornada a carcajadas tras el estrés de una noche surrealista.

La parte negativa es que lo que pasa por delante de tus narices suele ser el lado mas infame de cualquier cosa.
Hace tiempo, no mucho, empecé mi turno con una consigna extraña: había un señor alojado un tanto especial. Lo trajo la policía porque el señor andaba un poco perdido por la ciudad. Decidieron entre todos que se quedase a dormir en el hotel, porque no era fácil hablar con él. Y no eran capaces de conseguir algún dato que les llevara a dar con algún familiar del susodicho. A pesar de no acabar de entender la política de semejante hecho, lo aceptamos como bueno, sin haber entendido demasiado los motivos que podían haber llevado a la policía a traer a un señor a un hotel. Un señor que está en la calle y que no habla.

Sobre las cinco de la mañana, una habitación llama a recepción diciéndonos que hay un señor dando tumbos por el pasillo. Precisamente coincidía con la planta en la que dormía el señor extraño. El señor de seguridad con el que suelo compartir horario y algunas risas subió para ver qué estaba haciendo. Pocos minutos mas tarde me llama:
- El señor se quiere ir. Dice que su tren sale por la mañana. Pero este señor esta mal.
- Bueno, pero no le podemos retener contra su voluntad.
- Es muy viejito... Bueno, yo le voy a ayudar a bajar a recepción.

Minutos después aparece mi compañero con un señor al brazo. Era un señor muy mayor. Debería tener no menos de ochenta años. Sujetaba un bastón casi tan viejo como él y muy usado. No llevaba maletas y sí mucho dinero en efectivo. Ni una triste bolsa. Caminaba con muchísima dificultad y siempre apoyado en su bastón y en una segunda persona. Daba pasos tan cortos que no superaban el largo de su pie. Apenas hablaba y las pocas palabras que conseguimos oirle las dijo en italiano. Los tres que componemos el staff nocturno nos miramos, dejamos al señor sentado en uno de los sofás del lobby y nos metimos en un cuarto contiguo.
Tras una charla breve. Más basada en lo que nos decía nuesto corazón que en lo que realmente ninguno de nuestros compañeros pudo pensar en el momento de recibir un huesped tan especial. A la conclusión que llegamos era que aquel viejecito no había perdido el tren. Para perder algo como un tren primero tienes que haber cogido otro. Y ese señor no había podido llegar solo a más de tres mil kilometros de su casa. La palabra "abandono" revoloteó sobre nuestras cabezas hasta que uno de los tres la hizo suya. Y el resto calló, y otorgó.
Una hora mas tarde mi compañero se ofreció a ayudarle a llegar a la estación de trenes donde le dejaría de nuevo al cargo de la policía de la estación. Los tres nos miramos sin decir nada. Realmente no podíamos. Intentabamos mantener la compostura que nos exige el trabajo de cara al público, pero nuestros ojos brillaban demasiado, y se enrojecían. Le vimos alejarse lentamente sujeto del brazo del guardia de seguridad hasta salir por la puerta. Mi compañera y yo seguiamos en silencio hasta que ella gritó nerviosamente "no es justo" y desapareció entre bambalinas. Yo tampoco tardé mucho en hacer un mutis para secarme los ojos, respirar hondo, y prometerme a mi misma escribir este relato para que nadie olvide. Por lo menos yo no lo haré.

Malas Compañias

2009-03-28T17:04:00.002+01:00

Recorrió el pasillo de luces rojas como una exhalación, abrió la puerta como si fuera a derribarla. Ella, que estaba dándose los últimos retoques en su disfraz de serpiente, giró la cabeza en dirección a la puerta. Entre desafiante e indolente, sonrió.
- ¡Greg! No sabes cuanto me alegro de verte, me tenías abandonada -se acercó a él con sigilo y se agarró al pecho de su camisa mientras se contorsionaba alrededor de su presa-, pensaba que te habías olvidado de mí. ¡Te he echado tanto de menos!
- ¿Estás segura? -la sujetó de su larga y roja melena rizada tirando de su cabeza hacia atrás con fuerza. -Yo a ti te he recordado todos los días. ¡Todos los putos días, maldita zorra!
Lucy abrió los ojos, desencajados, intentando fingir no saber lo que se le venía encima. Intentando disimular lo que era más que evidente. Greg la agarró de los hombros y la lanzó sobre la descomunal cama, de la que fue deslizándose hacia el suelo por invitación de las sábanas de raso.
- ¿No ves algo en mí, cómo decirlo... diferente? ¿No me ves más delgado? ¿Quizás algo cambiado?
- Yo te veo muy bien, Greg -recitó Lucy con la cara más inocente que podía recordar.
- ¡Cómo te atreves, jodida puta!
Se fue hacia ella con las garras por delante, la estampó contra el suelo mientras Lucy gritaba y pataleaba. Greg se subió a horcajadas sobre ella sujetándole con fuerza las muñecas y cargando todo el peso del cuerpo encima de sus delgados brazos, de modo que apenas podía respirar con aquel hombre enloquecido aplastándole los pulmones.
- ¿Se puede saber qué te pasa? ¡Estás loco! ¡No me pagas tanto como para aguantar todo esto!
- ¿No? ¡Pues devuélvemelo! Llevo tres meses de hospital en hospital, queriendo creer que todo esto no es más que una pesadilla de la que despertaré. Sí. Creyendo que el próximo médico, que la próxima prueba que me realice me dirá que todo ha sido un lamentable error. Que no me pasa nada. Que todo esto no ha sucedido. Queriendo despertar de nuevo junto a mi mujer y no recordar nada de toda esta maldita mierda. Y sobre todo, quiero despertar y descubrir que tú no eres más que una pesadilla.
- Yo nunca te he llamado, eres tú el que vino a mí. ¡Eh! ¿Se puede saber qué demonios me estás reclamando ahora?
Levantó la cabeza con fuerza chocando con la de él. El corte en la ceja que le propinó, consiguió que le soltase los brazos y poder zafarse del jinete loco. Se retiró pataleando el suelo, hacia atrás.
- ¡No me culpes de haber perdido a tu mujer! ¿Tanto la querías? Entonces por qué sigues viniendo aquí?
Se incorporó del suelo con media sonrisa y se colocó de rodillas, en postura de fiera. Greg seguía también en el suelo, en posición fetal, tocándose la frente y gimiendo
- ¿No te atrevías con ella?.
- ¡Ni se te ocurra volver a hablar de mi mujer!
- Ya no es tu mujer!
Greg se giró sobre el suelo tomando la misma posición que ella, estaban a cuatro patas uno frente al otro a solo unos centímetros.
- Sí, me ha dejado. Me ha dejado porque tengo el SIDA. Porque tú, maldita perra avariciosa me has contagiado. Porque a ti la agarra fuerte del cuello a través de su larga melena roja- te ha importado una mierda contagiarnos a todos. ¿Tanto te gusta el dinero?
- Me haces daño-intentó replicar en ruido ronco.
- Tú me estás matando, ¡así que cállate! ¿Cuántos más? ¿Eh? ¿A cuántos más has contagiado con tu avaricia?
Lucy giró su cuerpo en un alarde gatuno por liberarse de aquel loco. Los dos acabaron rodando por la habitación hasta que chocaron con una de las paredes. ella se levantó y corrió hacia la puerta del armario donde guardaba los artilugios que le requerían compañías como Greg. Antes de que él pudiera abalanzarse de nuevo sobre Lucy, ésta consiguió alcanzar una porra y girarse con toda la energía que le permitían sus ya mermadas fuerzas. Le salió bien. Greg yacía a sus pies retorciéndose de dolor y escupiendo sangre.
- Ahora te vas a estar quietecito -dejó la porra y encendió el taser.- y vamos a hablar como adultos. ¿Qué a cuántos he contagiado? Pues supongo que a todos aquellos que, como tú, -le da un puntapié en el trasero tras pasar por encima de él- me han pagado autenticas barbaridades a cambio de no usar protección. A todos los pervertidos que, como tú, me hacen posible pagarme la carrera y vivir bien a cambio de que yo también me deje mucho con esto. Sí, seguramente a este paso podré permitirme no dar golpe hasta que termine el postgrado.Lo miró y empezó a reírse, con una risa floja, como si todo aquello le hubiese parecido una broma tonta. Se sentó en el borde de la cama con las piernas abiertas y apoyó los codos en las rodillas mientras mantenía el aparatito diabólico en sus manos. Clac, clac, clac
-¿Sabes qué es lo más gracioso? Que yo me enteré ayer de que soy portadora. Sinceramente, no me dais ninguna pena. Si venís es porque os interesa, así que no me hagáis responsable de vuestros actos.
Greg seguía tumbado en el suelo, de lado, tapándose la cara con los antebrazos, gimoteando y escupiendo, al ritmo de "maldita zorra, has acabado con mi vida". Lucy se levantó pausadamente de la cama y se dirigió a la puerta de la habitación en busca de su ángel de la guarda: Leo.
Leo las protege de los demás y de sí mismas, Leo es el único hombre en el que pueden confiar y al que jamás harían daño. Leo las cuida como si fuesen niñas perdidas. Leo es un peluche de casi dos metros de altura, gigantescos músculos, piel de ébano y olor dulce y almizclado en el que se refugian cuando tienen un mal día. Su cometido principal era librarlas de tipos que perdían los estribos como Greg. Recorrió el largo pasillo en busca de su protector pero no lo encontró. Tampoco le extrañó que tras toda la pelea con Greg, nadie hubiese ido a ver si tenía problemas. Los gritos eran algo habitual. Pero no entendía por qué no estaba allí. Algo frío le rozó la nuca mientras un brazo insistente la sujetaba del estómago. Sintió el aliento de Greg, pausado y mordaz, en su oído. En un acto reflejo traidor, soltó el taser.
- ¿Buscas a tu chulo negro? No está.
- No es mi chulo. Suéltame!
- No va a venir a salvarte. Esta vez no. Nadie va a venir a salvarte.
La arrastró de nuevo hacia la habitación. La sentó en el suelo colocándose a su espalda de cuclillas. Le estiró del pelo y le metió el cañón del revolver en la boca.
-Venga, hazme ahora otra demostración de chulería como la de antes. Vaaamoooos, repítelo.
Los ojos de Lucy comenzaron a aguarse. Dos lágrimas cayeron de sus ojos de gata salvaje. Las últimas. Greg apoyó firmemente su cabeza en la de Lucy, las dos en el objetivo del cañón.
- ¡Mmmh!, ¡mmmh!, ¡¡mmmmhh!!
¡Bang!.

Metapoesía

2009-03-24T02:22:00.003+01:00

Hace días me retaron
a terminar un poema:
¡metapoesía era el tema!
mis dedos se acobardaron.

¿Pueda sonar behemente
y falto de disimulo
si respondo abiertamente
que se me da como el culo?

Me considero prosaica
en su mayor acepción,
debería pedir perdón
por una expresión tan laica.

Rima fácil, tiro hecho...
Góngora se haría cruces...
...si antes no diera de bruces
contra el marmol de su lecho...

y es que por más que yo intente
ser de Quevedo un pupilo
en verso no tengo estilo.
Quien me contradiga, miente.

White Noise (con Anna Raven)

2009-03-23T02:17:00.002+01:00

Llegó a casa cansado tras un durísimo día de trabajo. Las llaves cayeron sobre la mesita de la entrada mientras él caminaba hacia la cocina. Se hizo un café mientras esperaba a que las fantasmales luces verdes del reloj digital del microondas alcanzasen el cero absoluto, cediendo toda su energía a los espaguetis carbonara del día anterior. Si estuviese acompañado, abriría una botella del Rosado que guardaba en la buhardilla y lo serviría en copas altas a la luz de las velas. Pero no lo estaba.
Desde la puerta del salón un maletín de piel sintética parecía vigilarlo con ojos voraces en forma de trabillas metálicas, dejándole saber que esta noche tampoco podrá dormir.
-¡Ding! -Se atrevió a anunciar el modernísimo horno de fabricación taiwanesa.
Mientras dejaba el plato sobre un salvamanteles de metal con motivos florales y echaba mano al mando a distancia, comenzó a pensar en Isabel, la nueva chica del departamento de finanzas. Era más alta que él, pero apenas se notaría si no llevase tacones, aunque esas botas de cuero hasta la rodilla contorneaban sus piernas de un modoenloquecedor. Cualquier hombre perdería el sentido con tan sólo remontar los rápidos de esas sinuosas columnas de suave alabastro o recostar su cabeza en el regazo de anchas y acogedoras caderas... ¿y qué decir de sus pechos? Dos colinas de perfecta forma guardando el más delicioso de los valles.
-¡Era un jinete sin cabeza! – interrumpió Johnny Depp. Isabel desapareció de sus pensamientos a medida que su flujo sanguíneo subía hacia su estómago. Un índice indeciso jugueteaba con los botones del cambio de canal, serpenteando entre las sesiones de teletienda y las peores producciones del porno italiano de todos los tiempos.
**********
En su sueño Isabel llevaba zapatos rojos y bailaba desnuda alrededor de una guillotina. Sus ojos azules como los deseos del frío Atlántico lo miraban fijamente a través de un velo de lágrimas que teñían su cara con largas espirales negras de khol. La blaquísima cabellera de la reina de la repostería se giró hacia él y congeló su expresión mientras la voz de su profesor de historia del colegio le llegaba desde un punto muy lejano de su mente:
-Y el cabello de María Antonieta se tornó blanco en apenas un mes en la cárcel...
-Despierta – ordenó la monarca con desdén, cegándolo con la luz de su piel de porcelana.
**********
Cuando abrió los ojos el sol inundaba todos los rincones de su apartamento, como un invitado no deseado revolviendo en los pormenores de su vida privada. El plato de pasta y el café seguían frente a él, ofreciéndose como patético desayuno. Con la sensación de albergar el cadáver de un pútrido roedor en su boca se levantó y consultó la hora. Las seis de la mañana, justo a tiempo para llegar al trabajo. Apagó la televisión, probablemente víctima de algún fallo de emisión,pues todos los canales proyectaban una vívida luz azulada acompañada de un molesto y continuo pitido...

De camino al baño se detuvo frente a la ventana. Asomaba al patio interior cuya estampa vecinal se veía difuminada por un solo punto de atención. Vecinitas ruidosas en plena pubertad con deseos de abrirse al mundo paralizaban su ya de por si maltrecha voluntad. Respiró hondo, expulsó el aire lentamente, procurando no hacer un ruido que nadie iba a oir. Se vió reflejado en el espejo del baño, que le juzgaba duramente desde el final del pasillo, tras la puerta entreabierta. El mismo que no era capaz de mirar mientras se lavaba los dientes, consciente de su propio escarnio. Entró en el dormitorio, donde se cambiaría la camisa y escogería otra corbata de dibujos estridentes. De camino a la puerta cogió de un revoleo la cartera que aguardaba pacientemente su turno desde el recibidor, así como la chaqueta y salió cerrando tras de si la puerta. Sus prisas terminaron ahí.
Voces y risas le volvieron a paralizar sujeto al pomo, intentando evitar cualquier tipo de contacto visual, aquello debía terminar. Un pequeño torbellino de zapatazos bajaba la escalera. Un uniforme de falda gris y trenca azul marino sujetaban un cabellera anaranjada que giró bruscamente para enmarcar unos ojos ofensivamente abiertos y verdes y un universo de pecas.
-Holaaa!- unos tiernos e impúberes labios untados en vaselina de fresa le ofecían un cantarín buenos dias. Tras ella, la comitiva.
-Nena, no te pares!- graznó- te has fijado en quien es, no?- bajó el tono mientras se dirigía a su compañera de tertulia.
-No, quién?
-Hace poco que vive aquí, y es un poco rarito porque no trata con nadie, y tengo oído que una vez le encontraron fotos... Bueno, tampoco quiero hablar de lo que no sé, pero yo no estoy tranquila con ese tipo viviendo aquí y mi niña... en fin, que no me gusta.
No fué del todo ajeno a las miradas de soslayo, ni al juicio sumarisimo al que se le sometía, una vez más, inconscientes de todo el dolor gratuito que suponen los malos entendidos. Dejó caer los pies escaleras abajo con desgana, enfrentandose con desidia a un nuevo, equivalente, rancio e insustancial día provisto de nuevos silencios, nuevos vacíos, nuevas explicaciones de lo ocurrido a aquellos que se atreviesen a preguntar.
Salió a la calle, se dirigió a la parada de taxis donde un orondo barbudo le abrió la puerta del asiento trasero.
-A trabajar, no?
- Exacto- musitó sin demasiado entusiasmo mientras buscaba su telefono movil que había cobrado vida propia-Sí!, - era ella, la causa de todos sus males, lo que mas quería en este mundo.
- Hola, como te va en tu nuevo piso?
- Bueno, no está mal, es pequeño, pero tiene de todo. y tu, como estas?
-Bien... cuando voy a verte?
- No me parece prudente, despues de todo lo que ha pasado. No me quiero meter en mas lios, ni buscarte mas problemas.
- Deja de decir tonterias! Yo quiero estar contigo y me importa un rabano lo que pueda pensar el resto del mundo!
- No te pongas así! No me resulta tan facil ignorar todo lo que ha pasado.
- A callar! me pasaré por tu casa esta tarde. vale?
- Tengo elección?
- No
-Pues en casa te espero. Pido pizza?
- Siiii. Que gran cocinero es mi padre.
- Como siempre. No se enfadará tu madre si se entera que vienes a casa?
- Despues de la putada que te hizo no me merece ninguna consideración, que chille como una zorra. Me da igual lo que diga el juez, lo que diga mamá y lo que diga san pedro.
-Vaaaale. Frena esa lengua. Te veo luego cielo.
-Hasta luego papá, un beso.
- Un beso hija.

La llave de mi alma (con Rex Kuching)

2009-03-22T02:15:00.003+01:00

Consultó todos los textos que pudo y sólo encontró referencias al Señor de los Sueños. El rey eterno capaz de modificar la existencia real. Un señor que no sirve a nada ni a nadie. Y ésa era su única esperanza. Así pues se transformó en la encarnación de la melancolía y vagaba sin rumbo huyendo de los ladrones de almas. Tenía miedo incluso a ofrecer la llave de su corazón pues nunca podría verificar los resultados de un forcejeo en la cerradura. por este motivo fue un ermitaño en su mundo de soledad. El Señor de los Sueños no concede fácilmente audiencias. Según los expertos hay una cosa que puede permitir esa reunión, tenía que probarlo, alimentó los sueños de todos sus conocidos. Durante meses y meses le proporcionó historias al Señor de la Noche y por fin consiguió una audiencia. El resultado:- "Es más interesante para mi reinado conocer a una persona que es dueña de tres almas que ayudarte a ti a recuperar tu preciosa llave. ¿Quieres ver los fastuosos sueños de ella? ¿Quieres conocer las últimas transformaciones de tu alma? Podría encargarle a Dorian que te dibujase un retrato"… Salió huyendo como un loco. El señor de los Sueños puede ser aterrador e incluso cruel. Pero aprendió a gobernar las noches. Existen parcelas de poder que ni él mismo puede atravesar y para una persona que se ha entrenado tan duramente en ser ermitaño no es demasiado difícil usar su voluntad para alejarlo. Creó miles de laberintos sin respuesta para que no pudiese alcanzar su santuario y desde la cima del mismo podía contemplar todas las noches como morían seis o siete minotauros que buscaban la entrada. Percibía su enfado y no entendía el motivo.

No podía esperar, no quería esperar más, llevaba demasiado tiempo fuera de casa, huyendo de todo y de todos. Anhelaba, más que nada en el mundo, volver a ver a los suyos. Era casi de noche cuando echó a correr colina abajo con ansia, inconsciente de su propia desesperación. De lo inoportuno de sus actos. Finalmente, vencido por el cansancio y las dudas que le atormentaban, se sentó. Sus pupilas se perdieron entre el reflejo de la luz en las ventanas. Entre el trajín cotidiano que casi había borrado de su memoria. Entre lágrimas de impotencia, sujetando en su mano la llave que jamás había perdido, se durmió.

El primer rayo del alba bañó con su luz tímida el cuerpo inmóvil. Bajo las raídas ropas, fruto del tiempo en soledad, su búsqueda había concluído. Nunca más volvería a cruzar la frontera que separa el miedo a la soledad, del letargo sombrío. Pero tampoco era posible volver atrás. Había muerto la inocencia, la duda, incluso el dolor. Recuperó aquello que había perdido, pero ya no encajaba en su vida, su historia reciente pretendía dar un giro imposible.¿Cómo se olvida el infierno? ¿Que aporta el sentir anodino de los que abandonas en tu marcha, con la profunda certeza de poder recuperarlos en un futuro cercano?

Pasaron los años. Nadie recordaba ya las historias que contaban los ancianos. Viejas supercherías que hablaban de un ermitaño, que moraba por los bosques. Un ser huidizo y peligroso al que todos temían, aliado de padres con niños revoltosos a los que atemorizar con cuentos de moraleja fácil. Sin embargo, nadie fue capaz de explicarme por qué, a pocos metros de la aldea crecía un almendro que tenía flores todo el año. Blancas, de una pureza que lastimaba las retinas con su reflejo. Tampoco sabían desde cuando estaba allí, inmune al paso del tiempo, el frío o el fuego. Imperturbable enigma, escondite de un secreto por todos olvidado.